档案柜的金属抽屉发出一声滞涩的轻响，像是从沉睡中被强行唤醒。

顾尘的手指停在那叠泛黄纸张的边缘，指尖微颤，不是因为恐惧，而是某种近乎灼烧的预感——他知道，真相就在眼前，像一把插进胸膛却尚未拔出的刀，痛得清晰，却迟迟不肯落地。

复印件上的字迹在昏暗灯光下泛着陈旧的灰白光泽。

“意识剥离书”“容器同意书”“激活协议”……每一份文件都标注着编号与签署时间，格式冰冷如法条，内容却比任何刑罚更残酷。

而最令人心寒的是，每一页底部的签名栏，皆工整地签着名字，墨迹清晰，毫无迟疑。

唯独一份不同。

《第43号人格重组授权书》。

编号孤悬，纸张略薄，边角焦痕更深，仿佛曾被火焰舔舐后强行抢救。

签名栏空无一字，只有一枚模糊的指印，偏左、微斜，像是有人在意识恍惚间仓促按下的痕迹。

顾尘屏住呼吸，从内袋取出一小块透明胶膜，轻轻覆在指印上，再对照他随身携带的一张旧照片背面——母亲在病床前为他写下遗言时，留下的那枚指纹。

完全吻合。

他的喉结动了动，心脏像被一只无形的手攥紧。

日期赫然印在页脚：1998年8月16日23:59。

差一分钟，未满法定签署时效。

法律意义上的无效签署。

系统无法认定为“完成”，也无法彻底抹除。

既非生，也非死；既非归属，亦非自由。

她的意志，从未真正被归墟吞噬——而是被悬置在现实与虚无的夹缝中，以“未决状态”存在了二十多年。

“所以……她一直都在。”顾尘低声说，声音沙哑得不像自己，“不是死了，是‘还没签’。”

吴悦站在他身后，手攥着那张指甲盖大小的纸条，指节发白。

她没说话，但眼神已从震惊转为彻骨的寒意。

她忽然转身走向墙角的便携终端，插上警用密钥，调出市局电子签章系统的后台日志。

屏幕蓝光映在她脸上，忽明忽暗。

“所有涉及‘顾尘’或‘w.Y.’的审批流程……”她喃喃道，“只要提交‘知情同意书’，系统就会自动附加一段隐藏代码。”

她放大日志记录，一行灰白色代码缓缓浮现：

【签署即视为放弃对原始记忆的主张权。】

“他们不是在收集同意。”吴悦的声音陡然冷下来，带着一丝颤抖，“是在用签名吃掉你。每一个签了字的人，都在亲手交出自己的记忆锚点……然后被重写。”

空气仿佛凝固。

顾尘缓缓闭上眼。

他终于明白为何那些受害者会在梦中反复书写同一个名字——那是他们在被抹除前，最后的挣扎。

而母亲没有签完，所以她的记忆没有被吞食，只是被冻结。

她成了系统中的“例外”，一个不该存在却无法删除的漏洞。

而现在，他要成为第二个。

“我要伪造一份文件。”他睁开眼，目光如刃，“《Δ - 44记忆追溯申请》。封面完整，格式合规，内容空白——签名栏，留空。”

吴悦猛地抬头：“留空？那不会被系统识别为无效吗？”

“正因无效，才危险。”顾尘冷笑，“归墟依赖的是‘被书写’的逻辑。它只认识签了名的人，只处理完成了的契约。可如果有人提交一份‘未完成’的文件呢？一份有资格、有编号、有来源，却偏偏没有签名的申请……它会怎么处理？”

他从颈间取下那条旧怀表链，银灰色的链条上布满细小划痕。

这是母亲留下的唯一遗物。

他将链条末端轻轻压在文件右下角，留下一道模糊的印痕——不是签名，不是指纹，只是一个“未完成的标记”。

吴悦看着那道痕迹，忽然明白了什么：“你不是在提交申请……你是在投递一个‘错误’。”

顾尘不语，只将文件折好，走向房间角落的“已销毁”回收箱。

铁皮箱锈迹斑斑，上面贴着“待焚毁”标签。

他拉开盖子，将文件投入其中。

然后，他拿起地上的粉笔，在箱外画下一个完整的圆圈。

圈内，他写下四个字：

这里没有名字。

粉笔灰簌簌落下，像是某种无声的宣告。